lunes, 18 de mayo de 2009

Muerte de Mario Benedetti.

Quizá, una de las cosas que ha marcado mi vida, ha sido el sentirme "incomprendida", el sentir que debía librar una lucha encarnizada contra el prójimo, para que supiera cómo me sentía, para que comprendiera todo lo que yo quería mostrarle... mis deseos, mis miedos, mis ilusiones... Alguien me dijo una vez que no consistía en que los demás entendiesen lo que tú querías decirles, sino que consistía en lo bonito de decirlo. Él me dijo:

- Vamos a ver Virginia, si un señor alemán se cruza un día contigo y te dice algo así como: ¡Qué chica más bonita, que ojos tan preciosos tienes! ¿Sólo porque lo diga en alemán y por ello tú no le entiendas, pierde su significado?

Entonces, después de un tiempo entendí, que a veces debemos conformarnos sólo con intentar que los demás sientan tal cual lo hace uno mismo, con dejarles la fábula para que algún día ellos mismos sean capaces de entenderlo y sacar la moraleja que se esconde y que lleva la gotita de néctar que esconden casi todas las flores.

Benedetti, ha sido y será el autor de poemas que más me ha enseñado en los últimos años de mi vida, con él he llorado, he reído, he soñado y sentido la melancolía y la soledad más cercanas; pero si algo debo destacar por encima de todo esto, es que gracias a su poesía he sentido por única vez que alguien me compredía, que alguien sentía casi igual que yo. Que por fin no estaba sola.

PASAJEROS

Somos pasajeros de la vida
pero como bien dijo el sabio Pessoa
"viven en nosotros innumerables otros"
por eso compartimos el mismo tren
igual destino / paisajes inmutables

tenemos algo de nuevo / muchísimo de viejo
vamos de cosa en cosa / descubriéndolas
de realidad en realidad / sabiéndolas irreales
todas pasan por la conciencia como si fuera un filtro
o una pobre accidental demora
tratamos de perdonarnos
pero el entusiasmo no nos entusiasma

de esta vida somos pasajeros
o quizá la vida es pasajera nuestra
digamos un intercambio bajo la lluvia
o bajo los relámpagos estériles

hay miles de ojos que nos siguen
miles de oídos que nos escuchan
hay buenos tangos con su mansedumbre
jazz con su escándalo de baterías
qué vamos a hacer / somos pasajeros
de una vida que pasa y no perdona

pero seremos nada / sólo eso
cuando esta vida que ahora pasa
ya no pase.

Hasta pronto...

2 comentarios:

  1. Lo siento mucho. El martes lo lei en un periodico en el metro y me entristeci, aunque no sabia por qué. Solo se que a alguien cercano le encantaba pero no te pude reconocer.

    Don Perignon ^^

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  2. quien eres? no te reconozco como Don Perignon...

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