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"El orgullo es el complemento de la ignorancia."

Bernard Le Bovier Fontenelle

Antes del atardecer (Before sunset)

"Yo jamás he olvidado a alguien con quién he compartido algo, porque cada persona tiene sus cualidades propias, no se puede reemplazar a nadie… lo que se pierde, se pierde…"

Epílogo

Antes de su final inmerecido
Luz abrió por última vez sus ojos
y su mirada fue una despedida

nunca podré olvidar
esos ojos tan míos
resumiendo una vida
dando un amor postrero
más o menos consciente
del temblor de mis manos

de ahora en adelante
aunque comparta el tiempo con cercanos
con los míos de siempre
y pregunte y responda y hasta ría
mi alma estará sola en su guarida
con su resignación involuntaria
rodeada de memorias imborrables
e insomnios invadidos de tristeza

y así una noche llegaré en silencio
al borde de mi último destino.

Mario Benedetti (Canciones del que no canta)

Muerte de Mario Benedetti.

Quizá, una de las cosas que ha marcado mi vida, ha sido el sentirme "incomprendida", el sentir que debía librar una lucha encarnizada contra el prójimo, para que supiera cómo me sentía, para que comprendiera todo lo que yo quería mostrarle... mis deseos, mis miedos, mis ilusiones... Alguien me dijo una vez que no consistía en que los demás entendiesen lo que tú querías decirles, sino que consistía en lo bonito de decirlo. Él me dijo:

- Vamos a ver Virginia, si un señor alemán se cruza un día contigo y te dice algo así como: ¡Qué chica más bonita, que ojos tan preciosos tienes! ¿Sólo porque lo diga en alemán y por ello tú no le entiendas, pierde su significado?

Entonces, después de un tiempo entendí, que a veces debemos conformarnos sólo con intentar que los demás sientan tal cual lo hace uno mismo, con dejarles la fábula para que algún día ellos mismos sean capaces de entenderlo y sacar la moraleja que se esconde y que lleva la gotita de néctar que esconden casi todas las flores.

Benedetti, ha sido y será el autor de poemas que más me ha enseñado en los últimos años de mi vida, con él he llorado, he reído, he soñado y sentido la melancolía y la soledad más cercanas; pero si algo debo destacar por encima de todo esto, es que gracias a su poesía he sentido por única vez que alguien me compredía, que alguien sentía casi igual que yo. Que por fin no estaba sola.

PASAJEROS

Somos pasajeros de la vida
pero como bien dijo el sabio Pessoa
"viven en nosotros innumerables otros"
por eso compartimos el mismo tren
igual destino / paisajes inmutables

tenemos algo de nuevo / muchísimo de viejo
vamos de cosa en cosa / descubriéndolas
de realidad en realidad / sabiéndolas irreales
todas pasan por la conciencia como si fuera un filtro
o una pobre accidental demora
tratamos de perdonarnos
pero el entusiasmo no nos entusiasma

de esta vida somos pasajeros
o quizá la vida es pasajera nuestra
digamos un intercambio bajo la lluvia
o bajo los relámpagos estériles

hay miles de ojos que nos siguen
miles de oídos que nos escuchan
hay buenos tangos con su mansedumbre
jazz con su escándalo de baterías
qué vamos a hacer / somos pasajeros
de una vida que pasa y no perdona

pero seremos nada / sólo eso
cuando esta vida que ahora pasa
ya no pase.

Hasta pronto...

Perdida.

A veces nos sentimos perdidos... No sabemos cómo ni por qué hemos llegado al punto en el que nos encontramos. Sólo sabemos, que nada tiene sentido y que da igual lo que hagamos o a dónde vayamos, porque nos sentimos desorientados en cualquier lugar.
A veces necesitamos darnos cuenta de que no estamos siguiendo el camino correcto para poder empezar de nuevo.
Sin embargo conseguir eso es difícil... No basta con dejarnos llevar día tras día sin pensar siquiera si lo que hacemos, lo queremos para nosotros mismos es seguir con esa rutina que nos arrastra.
Por eso creo en los cambios. Porque ayudan a encontrarse.
Sólo a veces.
Ayudan a que nos demos cuenta de que nos habíamos perdido, de que necesitábamos algo nuevo, algo que llenase el sinsentido que nosotros mismos habíamos creado. Muchas veces me planteo el futuro que voy eligiendo...
Y cuando miro hacia delante me asusto.

No conocí el país.

No conocí el país.

No conocí el país

de donde tú llegabas:

lo busqué en cada mapa

pero no figuraba.

Por eso, al ver tus ojos

ya me lo imaginaba

con un río celeste

oleando en sus montañas

(¿Fue el río el que te puso

de agua la mirada

y esa manera dulce

de apoyarla en la nada?)

No conocí el país

de donde tú llegabas:

por eso, al oír tu risa

yo me lo dibujaba

con una torre alta,

henchida de campanas.

(¿Fue allí donde aprendiste

a alzar la carcajada

y ese modo de darla

sonora, larga, clara?)

No conocí el país

de donde tú llegabas.

Toqué tu piel y dije:

-Viene de donde se ama.

Por eso fui tu amiga:

de puro equivocada

que hoy sé que no había río,

ni torre, ni campanas...

Fuiste un sueño apenas

y era yo quién soñaba.

Tan sólo había tu pecho

con la puerta cerrada,

sin rincón de caricias,

sin paloma nidada,

sin lugar para un beso,

sin luces, ni guitarras.

Por eso no podías

sentir que me hacías falta

ni beber poco a poco

el color de mis lágrimas.

Por eso no podías

atarte a mis palabras,

la mitad, entre risas

y la otra, lloradas.

En vano tantos versos:

mi silencio extrañabas.

Por eso, sin siquiera

decirme qué pasaba

en un día cualquiera

me dejaste olvidada.

Qué triste es despedirte,

pasajero de mi alma...

Tu recuerdo me sigue

como un pájaro en llamas.

No podías quererme.

Hoy lo entiendo y me daña

pero sé que es la vida

la que anuda o separa.

No conocí el país

del que te despegabas

ni tampoco tú el mio,

coloreado de infancia.

¿A quién culpar entonces

de estas cosas que pasan?

Me llevo mi solecito

le sobra a esta nevada.

Mi última muñeca

mira y no entiende nada.

Mi última inocencia

es lágrima de almohada.

Yo apago los reproches

como apago mi lámpara

mientras una certeza

se enciende en madrugada:

No pudiste quererme.

Eso es todo. Qué lástima.

Elsa Bornemann

Una y otra vez vuelve a repetirse el mismo cuento.

Necesito que alguna vez salga bien.

Ojalá sea pronto.

Ojalá deje de doler.

Mientras tanto me pego el corazón.

Todo pasa.

Espero que también pases tú.

Trocito de alma

Y aquí estoy sola.

Como siempre he estado.

Sin retazos, sin memoria.

En esta calle desolada con cuatro hojas.

Con cuatro gatos sucios.

Sin nada que perder.

Porque está todo perdido.